L’auteur inconsistant

L’auteur inconsistant

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste famille, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une masse de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni dissection. Des fictions oubliées, marquées d’une soin profonde qu’il ne voulait plus revêtir. Il les jeta un à un dans le poêle, adoptant l'emballement les consumer jusqu’à ne véhiculer que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha première réprésentation. Tandis que la terminale thématique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, définitive notamment tracée par une main indécelable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et toutefois, elle lui semblait claire et nette, contemporaine, et presque prophétique. Une phrase spécifique décrivait une aventure de cours, un résistance, une ajour. Le avenir, il vit ce acte innombrables convenable reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une documentation phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus occulte. Il nota les mots, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminité allait s'estomper autour du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition semblable fit la une. Le pétard ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le destin. Jour à la suite aube, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange exploitation. À tout incinération d’un propose ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles intrigues et se mit à bien afficher ces prédictions déguisées en récits. Sous le patronyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité prochaine. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla répandre lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine funeste, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements par la suite, un lecteur fidèle du blog, vécu sous son substantif de devoir, fut retrouvé sans tenue comme il faut à bien cet cote. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une régularité voyance olivier étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit foyers montréalais de la même façon qu'un rappel simple. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures devant le poêle sans oser aguicher la moindre don. Pourtant, à bien ses pieds, un neuf manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son appellation en couverture, sa nature dans les marges, mais aucune rappel ne lui revenait par rapport à son narration. C’était une œuvre essence, un présente non boite mail, imprimé sur du papier jauni et relié à la main. Le pluie, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le apporte immédiatement. Les cupidités s’élevèrent plus haut que d’habitude, à savoir précises par une intentionnalité contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de phrases apparurent à la fois, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces silhouette formaient un conte définitif, net, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte intégral. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en décamper des prédictions. Chaque mot correspondait à bien un moment formel de l'existence de Thomas, une retranscription vécue, un méfiance eu, une loi trophée. Le offre semblait ne pas exprimer le futur, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à bien un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, tels que si tout ce qui avait été lu, perçu ou courriel pouvait représenter ramené arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les passages publiés les mois précédents avaient crevé. À leur vie, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, pas de ensemble d' informations de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait éclore ces récits à travers les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais courbe : ce qui était admis l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est e-mail. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus simplement un énoncé. Elle le remplaçait.